* * *

Две недели не спится,
хоть не рядом война,
пусть не рядом граница,
за окошком весна…

Вновь волнуется печень,
и на сердце — рубец,
я ведь тоже не вечен,
мне не в радость свинец —

растекаясь по жилам,
прилетевший оттуда…
Я, конечно же, милым
уже чьим-то не буду.

Мозг мой плавится, силясь
понять, как же так —
или это приснилось —
друг мой сделался враг.

Черным белое стало,
и война — это мир.
Не робеет ни мало
полевой командир.

И опричник не промах
заполнять автозак —
кто живет на изломе
и считает не так.

«Пусть всегда будет солнце» —
эту песню теперь
впору петь сквозь оконце
и закрытую дверь.

Пережить нелегко:
Богом стал Сатана.
Кто сказал: далеко
эта злая война?

Кто-то скажет, конец
или все-таки нет?
Но на сердце рубец
странной буквою Z.