В сон мне — желтые огни, и хриплю во сне я.
Вл. Высоцкий
Я хочу
писать стихи,
строки
не ложатся.
Я кляну
свои грехи
да боюсь
проклясться.
Я хочу
забыть угар,
где не в такт,
но в голос.
Я хочу забыть,
что стар,
что не мой
лег колос.
Все чужое,
не мое,
Все для тех,
в ком силы.
Для меня же —
лишь паек
снов моих
постылых.
Почему-то
все не так.
Не мое
веселье.
Снится мне
недобрый знак:
пью,
и нет похмелья.
Кто ты? что ты?
чья ты ложь?
Не мое
и это.
А мое —
лишь желтый грош,
да полоска
света.
Но полоска —
этот сон —
стала томным
бликом.
Я хриплю,
а мне с икон
Бог сияет
ликом.
Но и этот свет
не мой,
просыпаюсь —
нету.
Все чужое,
свет чужой.
Ну а дело —
к лету.
Дело — к солнцу,
что к чему?
Желтый цвет,
и вволю.
Захрипеть ли
наяву
или взвыть
от боли?
Дело к лету —
не мое,
дело к солнцу —
чье-то.
Ну а мне —
опять паек
снов: река —
нет брода.
Почему-то
все не так,
сны — не те,
что надо,
и хриплю
совсем не в такт,
а проснусь —
отрада.1987