Баллада о творцах

Памяти Андрея Тарковского

И взлетали, и падали вниз,
на мгновенье увидев просвет.
Пусть на миг, но крылатою жизнь
становилась не гнущим хребет.

И творили они чудеса,
на холсте воскресив Житие.
Но кололи ножами глаза
им за то, что писали свое.

И хрипящую глотку смолой
запаяв за «не верую в ложь»,
потешались над Русью святой:
что с запаянной глоткой споешь?

Так, покуда не счесть в мире зол:
пьет молчание мученик-крез.
Скоморошие гусли — об ствол,
Скомороха — кнутом и на крест.

Русь творящая! Как татарва
Разоряла и жгла Божий труд.
Так — пока «иудея» жива:
и на наш век хватило Иуд.

Кто растопит нам в глотке смолу?
Где родник для отпевших сердец?
Колокольными звонами мглу
Прорывал совсем юный творец!

И взлетали опять в небеса.
И дышала им в кисть высота.
И глядели с иконы глаза,
раскрывая нам душу Христа

1986

<<     >>