Уже принес легкий запах осени август.
Вишня, недавно еще ласкающая взгляд белыми цветами,
сегодня заманчиво алела спелостью своих плодов.
Художник, ни на миг не выпускающий из рук кисть,
продолжал рисовать свою жизнь,
полную смысла и бессмысленности одновременно.
Естество его было здесь – рядом с вишней,
на веранде опостылевшего одиночеством дома,
но душа летала невероятно далеко.
Там был Север, и ночь приходила раньше,
и любимая ложилась в уютную постель без него,
а его ждал холодный и неласковый неуют другой ночи,
опускавшейся позже, тяжелее и душившей его
неодолимой и безмолвной тоской.
Но пока она – злая и беспощадная – не овладела им окончательно,
Художник стремился написать свою главную картину –
свидетельство его всепоглощающей любви, –
и картина сложилась из вишен.
Дул южный ветер, и это было так кстати!
Художник взял аккуратно свое творенье в ладонь,
вдохнул в него жизнь, прошептав «я люблю!»,
и пустил по ветру – навстречу далекой любимой.
Листочек летел, время от времени ложась к очередному раскрытому окну,
и ветер шелестел всякий раз «я люблю!»,
наполняя великим смыслом еще одну человеческую жизнь.
Упал ли он на окошко любимой – неведомо.
Но – вы об этом, наверное, слышали? –
наша планета оказалась на удивление круглой,
и свидетельство безумной любви одинокого Художника,
обогнув земной шар,
возвратилось к ногам своего творца,
и ветер прошептал «я люблю!» голосом той единственной,
для которой цвела эта вишня.
Художника не страшила больше злая ночь,
одиночество не точило, как ручей точит камень.
Теперь в нем трепетала жизнь и жажда творчества,
зажженные единственным коротеньким словом,
принесенным незадачливым ветром,
шаловливо заглянувшим – а заглянувшим ли? –
в приоткрытое окно единственного в этом свете
желанного человека.август 2013
12
Дек
2013
2013